第二百四十二章 两生花

晓燕下山那天，长白山下了今年第一场雪。

雪不大，细细碎碎的，落在落叶松的枝头，落在采药人踩出的小道上，落在她的肩头。她裹紧棉袄，一步一步往下走，鄂把头在前面开路，两个人都不说话。

走到半山腰，雪停了。

太阳从云缝里钻出来，照得满山的雪亮晶晶的。晓燕停下脚步，回头看了一眼。

天池已经看不见了。只有白茫茫的山，一层一层往上去，像通往天边的台阶。

她想起那面镜子。想起镜子里那个和自己一模一样的人。想起她说的那句话——

“那边的世界，还有三天。”

三天。

今天已经是第二天了。

她摸摸怀里的信。信封被体温捂得温热，边角已经起了毛边。

“鄂叔，”她忽然问，“那个石匠，住在哪儿？”

鄂把头回过头。

“山脚下一个叫‘石匣子’的村子。”他说，“离滴水村不远。”

“他是什么人？”

“不知道。”鄂把头摇摇头，“只知道他七十多了，一个人住。不跟村里人来往。你妈当年找过他。”

晓燕心里一动。

“我妈找过他？”

“嗯。她下山之前，专门去了一趟石匣子。”鄂把头顿了顿，“从那以后，她就再没回过长白山。”

晓燕没再问。

她只是加快了脚步。

石匣子村窝在山脚下一道沟里，三面是山，一面是河。村子不大，二三十户人家，房子都是石头垒的，矮矮的趴在那儿，像一群蹲着的老人。

鄂把头把她带到村口，指了指最里头那间。

“就是那儿。你自己去。”

晓燕点点头，一个人往里走。

那间房子比别的都破。石头墙塌了半边，用木头顶着。窗户糊着塑料布，风吹得哗哗响。门口堆着些乱七八糟的东西——烂木头，破筐子，锈得不成样子的铁锹。

门虚掩着。

晓燕敲了敲门。

没人应。

又敲了敲。

还是没人应。

她推开门，走进去。

屋里很暗，只有一扇小窗透进一点光。炕上躺着个人，瘦，干瘪，像一把晒干了的柴火。听见动静，他慢慢睁开眼。

浑浊的眼珠子转了转，落在晓燕脸上。

“你来了。”他说，声音沙哑得像砂纸磨过木头。

晓燕愣住了。

“您……认识我？”

那老人没回答。他只是盯着她，看了很久很久。

久到窗外的光线暗下去，久到屋里黑得看不清人脸。

然后他开口，说了一句让晓燕浑身发凉的话：

“你妈当年，也像你一样。站在那儿，问我一样的问题。”

他慢慢坐起来，靠着墙。

“我告诉她，有些事，不知道比知道好。”

他看着她。

“你也要问那个问题吗？”

晓燕张了张嘴，没说出话。

老人指了指炕沿。

“坐吧。”

晓燕坐下。

老人从枕头底下摸出一样东西，递给她。

是个木雕。巴掌大，雕的是两个人，背靠背站着。雕工粗糙，五官都看不清，可姿势很特别——一个朝东，一个朝西，像要往两个方向走。

“这是……”

“两生花。”老人说，“这世上有一种花，开两朵。一朵在东，一朵在西。看着一样，其实不是一朵。”

他指着那个木雕。

“人也一样。”

晓燕握着那个木雕，手心里全是汗。

“您见过另一个世界的人？”

老人点点头。

“见过。”他说，“年轻时候，在天池底下。”

他抬起头，看着那扇糊着塑料布的窗户。

“那时候我二十五，进山采药，掉进冰窟窿里。醒来的时候，躺在个石室里。面前站着个人——和我一模一样。”

他顿了顿。

“他跟我说，他是另一个世界的我。那边的世界，我早就死了。他是来告别的。”

晓燕的呼吸停了一瞬。

“后来呢？”

“后来他走了。”老人说，“我活过来，爬出天池，回了村子。从那以后，我就再没进过山。”

他看着晓燕。

“你妈当年问我，她该不该下去。我说，你自己想。她下去了。上来以后，一句话没说，就走了。”

他咳了几声，喘了口气。

“现在你来了。你也想问那个问题？”

晓燕沉默了一会儿。

“我想问，”她说，“那个世界的我，说的是真话吗？”

老人看着她。

“你想听真话？”

晓燕点头。

老人又咳了几声。

“真话是，”他说，“那个世界的你，也是你。她说的是真话。可那真话，只是她那个世界的真话。”

他指了指那个木雕。

“两朵花，看着一样。可东边那朵，只知道东边的事。西边那朵，只知道西边的事。”

他看着晓燕。

“你那个世界的‘鲜17’，还没失控。可你能保证，永远不失控吗？”

晓燕没说话。

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老人慢慢躺下去，闭上眼睛。

“我累了。”他说，“你走吧。”

晓燕站起来，走到门口，又回头。

“那个木雕，”她问，“能给我吗？”

老人没睁眼。

“拿去吧。”他说，“反正我也用不着了。”

晓燕把木雕揣进怀里，推开门，走出去。

外面的天已经黑了。山沟里黑沉沉的，只有几点灯火，稀稀拉拉。

她站在那儿，看着那些灯火，看了很久。

然后她转身，朝村子外面走去。

第二天傍晚，晓燕回到省城。

“桂香斋”门口围着一堆人。她挤进去，看见韩春站在门口，脸色发白。

“姐……”他张了张嘴，“你可回来了。”

晓燕走进去。

店里站着两个人。

一个是孙桂香。她抱着个孩子——是五岁的石头，石头搂着她的脖子，小脸埋在她肩膀上。

另一个，是个年轻男人。

二十出头，穿着旧军装，背着行李。瘦，高，皮肤晒得黑黑的。他站在柜台边，看着孙桂香，眼眶红红的。

看见晓燕，他转过身。

那张脸——

和石头一模一样。

只是大了一号。

晓燕愣住了。

“你……”

那年轻人走过来，看着她。

“姨，”他开口，声音有点沙哑，“我叫石头。从那边来的。”

晓燕脑子里嗡的一声。

“那边……”

“对。”石头点点头，“那边的世界。”

他从怀里掏出一样东西，递给晓燕。

是一封信。

信封上写着三个字：

“林晓燕 亲启”。

笔迹是——

另一个林晓燕的。

晓燕接过信，拆开。

信不长，只有几句话：

“晓燕：当你看到这封信的时候，我已经不在了。我选了救这边的人。可源方只能用一次。那边怎么办？我不知道。让石头告诉你吧。他是我送过去的。他会告诉你，那边现在是什么样子。保重。另一个你。”

晓燕握着那封信，手在发抖。

她抬起头，看着石头。

“那边……怎么样了？”

石头低下头。

“姨，”他说，“那边……没了。”

晓燕的呼吸停住了。

“什么叫没了？”

石头抬起头，眼睛里全是泪。

“三天前，那边的时间到了。几十万人，一夜之间……全没了。”

他咬着嘴唇，不让自己哭出声。

“我妈……陈默叔……念安妹妹……都没了。”

店里死一般的寂静。

只有五岁的石头，在孙桂香怀里小声问：“娘，那个大哥哥是谁？他咋跟俺长得一样？”

没人回答他。

晓燕站在那里，握着那封信，握着那个木雕，握着那些她不知道该不该信的真相。

窗外的天，慢慢黑了。

槐树街的灯，一盏一盏亮起来。

可那些光，照不进她心里。