第1181章 巷中绝杀

杰森的手停在腰后。

指尖已经碰到了那柄淬毒的匕首，冰凉的。

可他没有拔。

巷子很窄，很黑，黑到只能看清对面那个年轻男人的轮廓——肩很宽，站得很懒，双手插在裤兜里，像是刚下楼买包烟，顺路拐进来的。

杰森盯着他，看了整整三秒，把这一路上的事在脑子里重新过了一遍。

从酒吧推门出来，穿过马路，拐进这条巷子。没有脚步声，没有呼吸声，没有一丝活人的动静。可他清清楚楚地知道，身后有人。

那种感觉，像后脑勺上趴了一只蚊子。

你知道它在那儿，你就是打不着。

他做杀手十五年，能有这种感觉的时候，两只手数得过来。

他仔细打量着对面那个人。普通的T恤，普通的板鞋，身上干净得连一丝杀气都没有。

可越是看不出过人之处，他越不敢拔刀。

“跟了我一路。”杰森开口，声音压得很低，“你想干什么？”

那人没答。

他只是靠着墙，从兜里摸出一根烟，叼在嘴上。

打火机“咔哒”响了一声，火苗蹿起来，照亮了他半张脸——年轻，普通，嘴角挂着一抹说不清是懒还是坏的笑意。

他深深吸了一口，抬头朝黑漆漆的巷子上空吐了个烟圈。

烟圈慢悠悠地飘上去，散在夜色里。

杰森把右手从腰后慢慢收了回来。

他摊开两只手，脸上挤出一个憨厚的、甚至有点可怜的笑。

他的中文很流利，可他故意说得磕磕巴巴。

“朋友。”他说，“我懂，我懂。这条巷子不太平。你缺钱？”

他一边说，一边从西装内袋里摸出钱包。

“要多少？我卡里还有三万美金。都给你。”

“我今晚刚到，是真的。身上就这么多。”

谭傲天看着他那只举着钱包的手。

看了大概两秒。

他笑了。

“道格拉斯·杰森。”

杰森脸上的笑僵住了。

“铁血会的。”那人慢悠悠地说，“全球杀手排行榜前一百，这次排九十三。上上期你还是九十一，掉了两位——最近接活不太认真啊。”

杰森的指尖抖了一下。

他今天下午才下的飞机，换过两次车，换过一身衣服，脸上这张脸是他自己动手做的妆。

“你这妆。”那人顿了顿，很认真地评价，“我奶奶画得都比你好。”

杰森：“……”

“十五年了，你手里过三十二个人，都喜欢用刀，因为干净。”那人抽了口烟，弹了弹烟灰，“这单生意，威尔逊家族出五千万美金，买谭傲天的命。你是自己举手报的名。”

杰森手心开始出汗。

他的行踪只有组织知道，他的脸只有他师父见过——可对面这个人，把他的底细说得像在念菜单。

“你怕我抢钱？”那人瞥了一眼他手里的钱包，“杀

手出门还带钱包。你们这行，现在都这么规范了？”

杰森慢慢把手收回来，钱包塞回内袋。

眼睛一秒钟都没离开对方的脚。

“你是谁。”他问。

那人没有回答。

他歪了歪头，嘴角那抹笑意弯得更深了。

“我先问你一个问题。”

“你知道你这辈子最后悔的事是什么吗？”

杰森没说话。

“我替你答。”

那人又吐了个烟圈。

“后悔不该来龙国。”

他顿了顿。

“更不该来杀谭傲天。”

这句话像一根针，扎在杰森的后脖颈上。

他往后退了半步，脚跟磕在墙根的碎砖上。

他脑子里闪过一个名字。

谭傲天。

不可能。

铁狼在国际佣兵圈扬名的时候，杰森还在南美给人看仓库。那是个三十多岁、一脸凶悍、一个眼神就能让人腿软的男人。

不是眼前这个穿T恤、叼着烟、站没站相的小子。

所以，只有一个解释。

“你是谭傲天的人。”他的声音沉了下去，“他派你来杀我。”

那人还是没答。

他只是笑了一声，把烟从嘴里拿下来，随手摁在旁边的墙砖上。

烟头留下最后一个红点，灭了。

杰森不再等了。

他右脚往后一撤，整个人压低，右手朝腰后探去——

就在这一瞬间，对面的人不见了。

不是躲，不是退。

是不见了。

巷子只有两米宽，杰森的眼睛一秒钟都没离开他，可那人就像被黑暗吞进去一样，凭空消失了。

杰森的心跳停了半拍。

一股风从左边压过来。

他下意识偏头。

一只手擦着他的耳廓扫过去，紧接着五指张开，朝他喉咙抓来。

杰森全身的汗毛都立了起来。

他做了十五年杀手，这个念头只闪了一瞬——被这只手掐住，人就完了。

他整个人猛地往后一仰。

那只手在他喉结前面停住，指节离他的皮肤不到一寸。

“反应不错。”那人说。

杰森不答话。

他的右手已经从腰后抽出了那柄匕首。

淬毒的刃口在夜里没有一丝反光，出鞘也没有一点声音。

他半蹲下去，反手一刀，砍向对方的手腕。

这一刀他练了十五年。砍腕，挑筋，断脉，一刀到位。

刀锋即将砍中的那一刻，他看见对方动了。

一只手从侧面扣了上来。

五指扣住他的手腕。

像一把铁钳。

“咔”的一声。

那是他自己手腕骨头发出的声音。

疼。疼得杰森眼前发白，那条右臂像是被人从肩膀上活生生拧了下

来。

可那把刀还在他手里。

对方扣着他的手腕，不松，也不紧。

匕首就这么停在半空，砍不下去，也收不回来。

杰森盯着那把匕首，脑子里只用了半个念头的功夫。

松手。

他的右手一松。

匕首往下掉。

同时，他的左手像一条蛇一样窜出去，在半空里一捞——

抓住了。

抓住的那一瞬间，杰森的嘴角咧开了。

匕首在他左手，反握着，刃口朝外，离对方的肚子不到一尺。

一刀下去，神仙也救不回来。

他扑了上去。

然后，他飞了起来。

他没看清那一脚是怎么出来的。

只觉得腰腹之间被一辆卡车迎面撞了一下，整个人离了地，耳边全是往后跑的风声。

十米。

后背砸在巷子尽头那面墙上。

旧砖墙，砖缝里的水泥早酥了。他这一撞，半面墙的砖跟着往下掉。

杰森躺在碎砖堆里，耳朵嗡嗡地响。

他试着动了一下手指。

胸口的骨头像是全碎成了渣，每一块渣子都在里面互相扎。

可他还是想站起来。

干这一行的，只要还有一口气，就得还手。这是他师父教他的第一条规矩。

他撑着地面，把上半身往上提起了半寸。

然后他看见了那双鞋。

那双鞋停在他面前一尺的地方。

杰森抬起头。

巷口那点微光从对方身后照过来，把那张年轻的脸埋进阴影里。

只看得见嘴角那抹弯着的笑意。

还有他手里那把匕首。

杰森的心，一点一点沉了下去。

那是他的刀。

“你……”杰森张开嘴，喉咙里发出的声音像一只漏了气的风箱。

他想说，你不能杀我。

他想说，我是全球前一百。

他想说，你连名字都没告诉我。

可他一句都没说完。

匕首刺进来的那一下，很轻。

甚至有点温柔。

杰森低下头，看见刀柄贴在自己胸口，刀身已经全部没了进去。

那个位置下面，是心脏。

血是热的。从胸口涌上来，堵住喉咙，喷了出去。

杰森的眼睛睁得很大。

瞳孔里慢慢爬满了惊恐。

那惊恐不是因为死。

是因为到了最后一刻，他还不知道对面这个人是谁。

巷子里重新安静下来。

远处酒吧的爵士乐还在放着，模模糊糊的，像谁家忘了关的收音机。

谭傲天蹲下来，把那张沾了血的钱包塞回杰森的口袋，站起来拍了拍手上的灰。

“全球前一百。”他偏头看了看地上那个人，笑了一声。

“也就这样。”