第二百五十七章 新年

新历14年，12月31日，深夜十一点五十八分，北境边境，十七城废墟。

还有两分钟。

顾严山蹲在一截断墙后面，嘴里叼着那根没点燃的烟。烟已经被他叼了三个月，从一根完整的烟叼成现在这副模样——皱巴巴，软塌塌，滤嘴都快被他咬烂了。

但他还是舍不得点。

这是他最后一根烟。

三个月前他就这么想。三个月后，这根烟还在。

他把烟从嘴里拿下来，看了看，又叼回去。

身边没有人。

烟中恶鬼战团，十三万人，现在还剩三万八。

神中射战团，十三万人，现在还剩四万四。

加在一起，八万二。

二十六万人，打了三个月，剩八万二。

逃兵二百。

二百个。

他想笑。

二百个逃兵，在二十六万人里，算个屁。

但他笑不出来。

因为那二百个，不是数字。

是人。

是跟了他三年的兄弟。

是跟他一起从死人堆里爬出来的战友。

是曾经说“死也要死在烟中恶鬼战旗底下”的硬汉。

他们跑了。

在三个月最冷的那天晚上，跑了。

顾严山当时站在阵地上，看着那二百个黑影消失在夜色里。他没有追。没有开枪。没有喊话。

他就那么看着。

看着那些曾经并肩作战的人，变成黑点，变成虚无，变成再也回不来的东西。

克里斯蒂亚夫走过来，站在他身边。

“不追？”

顾严山摇摇头。

“追回来干嘛？让他们死在战壕里？”

克里斯蒂亚夫没说话。

顾严山把那根烟叼进嘴里，咬得更紧了。

“活着就好。”他说，“不管在哪儿，活着就好。”

那是三个月前。

现在，他蹲在断墙后面，看着北方的夜空。

那里，科伦的营地灯火通明。

三十八万人，打了三个月，还剩多少？

他不知道。

他只知道，三个月了，敌人还在。

一波一波，像潮水一样涌过来。

坦克，火炮，飞机，步兵，日日夜夜，没完没了。

他的烟中恶鬼，从十三万打到三万八。

克里斯蒂亚夫的神中射，从十三万打到四万四。

两个疯子，带着八万二残兵，守了三个月。

守了九十二天。

守了两千二百零八个小时。

守到今天。

守到新历14年的最后一天。

还有一分钟。

顾严山从怀里掏出一样东西。

是一块表。

老式的机械表，表盘已经碎了，玻璃渣子不知道掉哪儿去了。但指针还在走。

滴滴答答，滴滴答答。

他看着那两根指针，慢慢靠近十二。

秒针一下一下，像心跳。

他忽然想起很多事。

想起三个月前那个晚上，第一次夜战，一万两千突击队员，零伤亡。

想起第二天，神中射十三万人，一枪一枪，把科伦少将的帐篷打成筛子。

想起后来那些日子，一天一天，一夜一夜，一枪一枪，一炮一炮。

想起那些死在他身边的人。

叫不出名字的，叫得出名字的。

年轻的，老的。

完整的，残缺的。

都死了。

都埋在十七城废墟的土里。

等着春天。

等着被野狗刨出来，或者被野草盖住。

秒针走到最后一格。

十二。

零点整。

新历15年，1月1日。

顾严山把那根烟从嘴里拿出来，对着北方的夜空，举了举。

“新年好。”他说。

没有人回应。

只有风。

只有远处隐约的炮声。

只有那些还在战壕里睁着眼睛的士兵。

---

同一时间，战壕深处，一个弹坑里。

小丁蹲在弹坑底部，用刺刀在坑壁上划了一道。

这是第九十二道。

从他上战场那天起，每天一道。

九十二天。

他看着那些歪歪扭扭的道道，忽然想笑。

三个月前，他还是新兵，急得想打仗。

现在他不想了。

他现在只想活。

活过今天，活过明天，活过后天。

活到哪天算哪天。

旁边躺着一个人。

老郑。

三个月前教他看热成像仪的那个老兵。

现在他躺在弹坑里，闭着眼睛，胸口缠着绷带。绷带是脏的，血早就渗透了，结成了硬壳。他的呼吸很轻，很慢，像随时会停。

三天前那场战斗，一发炮弹落在他身边。

老郑把小丁推开，自己没躲开。

弹片削进了胸口。

军医来看过，说没救了。伤太重，没药，没设备，等死吧。

小丁没哭。

他只是一直守在老郑身边，给他喂水，给他擦脸，给他说话。

“老郑，”他说，“新年了。”

老郑没有回应。

小丁继续说：

“你知道吗，我老家过年要吃饺子的。我妈包的饺子可好吃了。猪肉白菜馅的，一口咬下去，满嘴都是油。”

“可惜吃不着了。”

“等打完仗，我请你吃。”

老郑的眼皮动了动。

小丁看见了。

他趴下来，凑到老郑耳边。

“老郑，你听见了？打完仗，我请你吃饺子。”

老郑睁开眼睛。

那双眼睛，三个月前还亮得吓人。现在暗淡得像两盏快灭的油灯。

他看着小丁，嘴唇动了动。

小丁把耳朵凑过去。

老郑的声音很轻，像蚊子叫：

“小丁……”

“嗯。”

“活着……”

“嗯。”

“替我活着……”

“嗯。”

老郑的眼睛慢慢闭上。

胸口不再起伏。

小丁蹲在那里，看着那张满是伤疤的脸，看着那具渐渐变凉的身体。

他没有哭。

他只是伸出手，把老郑的眼皮轻轻合上。

然后他站起来，爬出弹坑。

外面，天很黑。

很冷。

炮声还在响。

他站在战壕里，看着北方那片灯火。

然后他转过身，走向阵地的另一边。

那里，还有仗要打。

---

同一时间，战地医院——如果那堆帐篷能叫医院的话。

克里斯蒂亚夫蹲在一张担架旁边。

担架上躺着一个年轻的狙击手，二十岁出头，右腿没了。从膝盖以上，齐根切断。绷带缠得像粽子，血还在往外渗。

年轻狙击手醒着，睁着眼睛，看着帐篷顶。

“疼吗？”克里斯蒂亚夫问。

年轻狙击手摇摇头。

不疼是假的。但他说不疼。

克里斯蒂亚夫点点头。

“你叫啥？”

“小林。”

“小林，好名字。”克里斯蒂亚夫站起来，拍了拍他的肩膀，“好好养伤。养好了，回神中射来。我给你留位置。”

小林看着他，眼眶红了。

“团长……”

“嗯？”

“我能活吗？”

克里斯蒂亚夫沉默了几秒。

然后他说：

“能。”

“肯定能。”

他转身，走出帐篷。

外面，风很冷。

他站在寒风里，看着夜空。

星星很多。

很亮。

他想起三个月前，神中射十三万人，一枪一枪，打掉科伦四万人的那个下午。

那时候多威风。

十三万人，一人一枪，四万人没了。

现在，还剩四万四。

那些没了的，都在土里。

都在星星下面。

他忽然想抽根烟。

摸遍口袋，没有。

他这才想起来，他已经三个月没抽烟了。最后那包烟，上个月就抽完了。

他苦笑了一下。

继续站着。

看星星。

---

同一时间，阵地最前沿，一个废弃的机枪掩体里。

三个士兵挤在一起，互相取暖。

外面零下二十度，风像刀子，能把人的脸割开。

他们没有煤，没有炭，没有热水袋。只有彼此。

一个老兵，两个新兵。

老兵姓马，打了十五年仗，从龙域打到北境，从北境打到这儿。

两个新兵，一个叫阿城，一个叫阿宽，都是三个月前刚补充进来的。

马老兵靠着掩体壁，闭着眼睛。

阿城问：“老马，你睡了吗？”

“没。”

“你说，咱们还能活着回去吗？”

马老兵睁开眼睛。

他看着阿城，看着那张年轻的、被冻得通红的脸。

“你想听真话还是假话？”

“真话。”

“不知道。”

阿城愣住了。

马老兵继续说：

“打仗这事儿，谁说得准？炮弹落哪儿，子弹飞哪儿，都是命。”

“但你记住一点——”

他看着阿城。

“别怕死。”

“怕死，死得更快。”

“不怕死，说不定还能活。”

阿城点点头。

阿宽在旁边插嘴：

“老马，你打过那么多仗，有没有哪次，觉得肯定死了，结果活下来了？”

马老兵沉默了几秒。

然后他说：

“有。”

“哪次？”

马老兵没回答。

他闭上眼睛。

眼前浮现出十五年前的画面。

龙域，某座无名高地。弹尽粮绝，敌人包围。他躺在死人堆里，身上中了三枪，动不了。

他以为自己死定了。

闭上眼睛等死。

然后他听见脚步声。

是战友。

是那群不要命的疯子，杀出一条血路，把他拖出来的。

那些战友，后来都死了。

就剩他一个。

他睁开眼睛。

看着那两个新兵。

“有。”他说，“但那不重要。”

“重要的是——”

他指着外面那片黑暗。

“敌人还在。”

“我们还活着。”

“那就继续打。”

---

同一时间，指挥部废墟里。

顾严山和克里斯蒂亚夫相对而坐。

中间摆着一瓶酒。

三个月前那瓶酒，喝了一半，还剩一半。

顾严山拿起酒瓶，倒了两杯。

一人一杯。

“新年快乐。”他说。

克里斯蒂亚夫端起酒杯，一饮而尽。

酒辣得他直咧嘴。

“痛快。”他说。

顾严山也喝了。

喝完后，他把酒杯放下，看着克里斯蒂亚夫。

“老克。”

“嗯？”

“你说，咱们还能撑多久？”

克里斯蒂亚夫看着他。

“怎么，怕了？”

“怕？”顾严山笑了，“老子会怕？”

他站起来，走到破墙边，看着北方。

“只是有点……累。”

克里斯蒂亚夫站起来，走到他身边。

“我也累。”

两个人并排站着，看着北方那片灯火。

沉默了很久。

然后顾严山说：

“老克，如果这次咱们能活着回去，你想干啥？”

克里斯蒂亚夫想了想。

“找个地方，开个茶馆。”

“茶馆？”

“嗯。卖茶，卖瓜子，卖点小点心。每天坐在门口，看人来人往。”

顾严山笑了。

“你他妈一个神射手，去开茶馆？”

“神射手怎么了？”克里斯蒂亚夫也笑了，“神射手也得吃饭。”

顾严山点点头。

“你呢？”克里斯蒂亚夫问，“你干啥？”

顾严山想了想。

“不知道。”

“可能找个地方，种地。”

“种地？”

“嗯。种点菜，种点粮食，养几只鸡。每天晒晒太阳，抽抽烟，等死。”

克里斯蒂亚夫看着他。

“你不像种地的。”

“那像啥？”

“像……还在打仗的。”

顾严山沉默了几秒。

然后他说：

“也许吧。”

“打了这么多年，除了打仗，啥也不会了。”

他顿了顿。

“但我想试试。”

“试着不打仗。”

“试着活着。”

克里斯蒂亚夫点点头。

“那咱们都得先活着回去。”

“嗯。”

两个人继续看着北方。

看着那片灯火。

看着那些还没打完的仗。

---

新历15年，1月1日，凌晨四点，最黑暗的时候。

敌人又进攻了。

炮火像暴雨一样砸下来，把阵地炸成一片火海。

顾严山站在最前沿，身边是一万两千名突击队员——不，现在只剩八千了。

他看着那些冲过来的坦克，那些密密麻麻的步兵。

然后他举起手。

“烟中恶鬼——”

八千个声音同时吼道：

“——岂能放肆！”

烟幕弹炸开。

白色的烟，灰色的烟，黑色的烟，铺天盖地。

八千个黑色的身影，像幽灵一样，消失在烟里。

克里斯蒂亚夫站在后方，看着那片烟。

他身后，两万四千名神射手——不，只剩两万了。

他看着那些无人机升空，看着那些瞄准镜对准北方。

然后他举起手。

“神中射——”

两万个声音同时吼道：

“——为战而生，至死方休！”

枪声响起。

连绵不断，像一场盛大的音乐会。

每一声枪响，就有一个敌人倒下。

烟与血。

生与死。

新年第一天。

---

上午八点，太阳升起的时候，进攻终于停了。

顾严山站在一堆尸体中间，浑身是血。

不是他的血。

是敌人的。

他清点人数。

烟中恶鬼，还剩三万五。

一夜，又没了三千。

克里斯蒂亚夫走过来。

他的脸很白，很累。

“神中射，还剩四万一。”

一夜，又没了三千。

顾严山点点头。

他看着那些正在打扫战场的士兵，那些抬着担架的医护兵，那些蹲在弹坑里哭泣的人。

然后他抬起头，看着南方的天空。

那里，什么都没有。

但他知道，那里有东西。

有希望。

有支援。

有人在来的路上。

他忽然笑了。

“老克。”

“嗯？”

“你说，支援啥时候到？”

克里斯蒂亚夫看着他。

“不知道。”

“但肯定会到。”

“为什么？”

“因为咱们还没死。”

顾严山笑得更响了。

“对！还没死！”

他转身，对着那些疲惫的士兵吼道：

“兄弟们！咱们还没死！支援快到了！再撑几天！”

那些士兵抬起头，看着他。

眼睛里，有光。

很微弱。

但还在。

---

新历15年，1月15日，凌晨。

第十七次进攻。

顾严山已经记不清这是第几次了。

他的烟中恶鬼，还剩三万二。

克里斯蒂亚夫的神中射，还剩三万八。

加在一起，七万。

七万人，守着几十公里的防线。

敌人还有多少？他不知道。

但每次进攻，都有坦克，都有火炮，都有步兵。

没完没了。

他看着那些冲过来的黑影，忽然觉得很累。

不是身体的累。

是心的累。

他想起三个月前，十三万人，意气风发。

他想起那二百个逃兵，消失在夜色里的背影。

他想起那些死去的战友，一张一张的脸。

他想起老郑，想起小林，想起阿城，想起阿宽。

想起那些还在战壕里，用冻僵的手端着枪的士兵。

他深吸一口气。

然后他举起手。

“烟中恶鬼——”

声音嘶哑，但还在。

“——岂能放肆！”

八千个黑色的身影，再次消失在烟里。

---

新历15年，1月16日，傍晚。

第一百零七天的傍晚。

太阳落下去的时候，南方的地平线上，出现了烟尘。

不是敌人的烟尘。

是另一种。

顾严山站在断墙上，眯着眼睛，看着那片烟尘。

他的手在抖。

不是冷。

是别的什么。

克里斯蒂亚夫跑过来，站在他身边。

他也看着那片烟尘。

他也在抖。

烟尘越来越近。

越来越清晰。

是一支军队。

无数支军队。

最前面，是一个巨大的身影。

三米高的外骨骼装甲，满是战损与锈迹，每一处平整的表面都刻满了密密麻麻的名字。右臂的重机枪在夕阳下闪着冷光，左臂的动力爪微微张开，爪尖的暗色金属原质缓缓渗出。

酒保。

他身后，是二十万八千人。

传火者战团。

再后面，是二十万一千人。

传死者战团。

再后面，是二十万人。

落刀战团。

再后面，是二十一万八千人。

审判者战团。

八十六万人。

八十六万！

顾严山站在断墙上，看着那片钢铁洪流，看着那些密密麻麻的战旗，看着那个巨大的、刻满名字的身影。

他忽然蹲下来。

蹲在断墙后面，抱着头。

肩膀在抖。

没有声音。

但克里斯蒂亚夫知道，他在哭。

打了三个月，死了十几万人，他都没哭。

现在他哭了。

克里斯蒂亚夫没有看他。

他也在看那片军队。

看着那些战旗，那些士兵，那个巨大的身影。

他的手也在抖。

但他没有蹲下来。

他只是站着。

站着看着那片越来越近的钢铁洪流。

然后他笑了。

笑得很轻。

“来了。”他说。

“终于来了。”

---

酒保走到断墙前，停下。

三米高的装甲，低头看着蹲在地上的顾严山。

机械义眼闪烁着红光。

“顾严山。” 他的声音从装甲里传出来，沙哑，低沉，像生锈的铁门被强行推开。

顾严山抬起头。

满脸都是泪。

“酒保……”

“辛苦了。” 酒保说。

顾严山站起来。

他用袖子擦了一把脸。

“不辛苦。”他说，“活着就好。”

酒保点点头。

他转身，看着北方那片灯火。

那里，科伦的营地还在。

三十八万人，还剩多少？他不知道。

但他知道，从今天起，攻守易形了。

“传令，” 他说，“全军休整一晚。明天天亮，开始反攻。”

身后，八十六万人，齐声吼道：

“是！”

声音震天动地。

顾严山站在那儿，听着那声音，看着那些战旗，看着那个巨大的、刻满名字的背影。

他忽然想起三个月前的那个夜晚。

想起那二百个逃兵。

想起那些死在战壕里的人。

想起老郑，想起小林，想起阿城，想起阿宽。

他轻声说：

“兄弟们，看见了没？”

“咱们没白死。”

“支援来了。”

风吹过来，很凉。

但好像没那么冷了。

---

深夜，战地医院——真正的医院，是支援部队带来的帐篷和药品。

小林躺在病床上，看着帐篷顶。

他的腿没了，但他还活着。

旁边躺着一个刚送来的伤兵，很年轻，二十出头。

年轻伤兵问他：“哥，你是神中射的？”

小林点点头。

“神中射厉害啊！我听说了，你们一枪一个，打死了好几万！”

小林笑了。

笑得很轻。

“厉害什么，”他说，“十三万人，打到剩三万八。”

年轻伤兵愣住了。

小林继续说：

“但咱们活下来了。”

“等养好伤，还能回去。”

“接着打。”

年轻伤兵看着他，眼睛里满是敬佩。

“哥，你真厉害。”

小林摇摇头。

“不是我厉害。”

“是那些死了的人厉害。”

“他们替我挡了子弹。”

“我才能躺在这儿。”

年轻伤兵沉默了。

小林闭上眼睛。

耳边，传来远处隐隐约约的歌声。

是那些支援部队在唱歌。

唱的是战歌。

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很响。

很亮。

他听着那歌声，慢慢睡着了。

---

凌晨两点，顾严山坐在一堆篝火旁。

篝火是支援部队带来的木柴点的。三个月来，第一次能点篝火。

他身边坐着克里斯蒂亚夫，酒保，还有另外几个指挥官——传火者的，传死者的，落刀的，审判者的。

酒保摘下了头盔，放在旁边。

那张脸，顾严山第一次见。

很普通的一张脸，四十多岁，脸上有几道疤，眼睛下面有很深的青黑色。

但他的眼睛很亮。

很红。

那红光，不是普通的红。

是机械义眼的光。

顾严山看着那张脸，看了很久。

然后他问：

“酒保，你在哪儿打了多久？”

酒保看着他。

“三个月。” 他说，“在别的地方。”

“你们这边，是最难打的。”

顾严山点点头。

“死的人多。”

“我知道。” 酒保说。

他从怀里掏出一样东西，递给顾严山。

是一包烟。

新的，没拆封。

“给。” 他说。

顾严山接过那包烟，看了很久。

然后他拆开，抽出一根，叼在嘴里。

三个月了。

终于可以抽了。

他用火柴点燃，深深吸了一口。

烟在肺里转了一圈，慢慢吐出来。

他靠在断墙上，看着夜空。

星星很多。

很亮。

他忽然笑了。

“老克。”

“嗯？”

“明年这时候，咱们在哪儿？”

克里斯蒂亚夫想了想。

“不知道。”

“但肯定比这儿好。”

顾严山点点头。

“对。肯定比这儿好。”

他们看着星星。

听着远处隐隐约约的歌声。

抽着烟。

活着。